alicia jardel, desde belgica

P O T R I L L O   En muchas ocasiones resistí al impulso y tuve que impedirme el gesto de abrir las puertas, de dejar que esa energía animal ganara el espacio, el aire, la vida...   Cada vez que decidí bajarme del auto para pasar un rato observando a estos imponentes caballos, sentía una opresión sorda, profunda, que me entristecía.   Esta última visita fue diferente. No quería compadecerme. Había decidido entrar sólo a acariciarlos y establecer con ellos esa complicidad tan pura que lograba a menudo. Que una tierna mirada pudiera calmar esa angustia incrustada del encierro. El picadero estaba casi vacío. Sentí un inmenso placer al constatar que podría gozar libremente de este nuevo encuentro sin ser interrumpida.   Fui pasando lentamente por cada box. Mi mano disfrutaba rozando cada cuello, tocando cada oreja. Atentos y desconfiados, algunos relinchaban, como queriendo transmitir también su alegría. Con varios establecí casi un diálogo, silencioso pero revelador. Empezaba a adivinar cada una de esas lánguidas miradas.   Observaba la sensación empotrada en cada uno de los gestos, movimientos saturados de reclusión, de la violencia de la angostura de esos boxes...injustos receptáculos para tan digno animal.   Mientras caminaba me acordé de él...sentí la punzada del dolor recorrer mis entrañas. Imaginando sus miles de pasos de una pared a otra, alargando la mirada para salir de esa celda que lo separaba de la vida.   Siempre quise preguntarle qué se siente cuando uno estira la mano y solo toca cemento o el frío de una reja...Por pudor callé; intuyendo que le traería duros recuerdos de un pasado que quizás deseaba olvidar...enterrándolos en un espacio impenetrable de su memoria.   A veces, cuando lo veía dormir pensaba en la injusticia de cada una de  las  marcas indelebles en su alma, en su cuerpo,  en cada poro de su piel...y me irrumpían unas furiosas ansias de besarlo, de acariciar sus dolores, rescatar de esos momentos nada mas que lo bello, lo noble, lo infinitamente puro.   Quisiera poder sacarle con ternuras cada una de las pesadillas de ese tiempo negro que lo llevó lejos, que le quitó la libertad de ser, de vivir, de amar.   No sé por qué, mientras avanzaba hacia el ala izquierda, sentí un sudor frío en la espalda; percibía ese encierro, el de Juan y el de los caballos como una amenaza...algo que tenía que ver conmigo. Intenté distraerme con la pasada vertiginosa de decenas de pájaros sobre mi cabeza. Sentía el aire de sus aleteos acariciarme la cara.   Con cierto estremecimiento seguí caminando, con un silbido penetrando mi nuca...vientos patagónicos que anunciaban lluvias y el frío del sur...   De pronto, intuí que un potrillo, aislado unos metros mas allá del resto, me miraba de soslayo. Como si pretendiera ignorarme o como si yo le molestara. Demoré un poco en avanzar, y al acercarme, muy despacio para no asustarlo, comenzó a relinchar con una furia indescriptible.   Mi cuerpo quedó paralizado, mis pies no me obedecían. Quería hablarle , calmar su ansiedad o mi propio miedo, pero era incapaz de emitir un solo sonido.   Los dos compartimos segundos interminables, una respiración entrecortada, pestañeos imperceptibles…   Exhalaba sobre mis hombros su aliento caliente, levantando su cabeza con brío, haciendo girar su erguido cuello como si me revelara su bravura.  Quise acercarme mas para tocarlo...al menos que sintiera el olor de mi mano...Un ruido sordo y brutal me sacudió dejándome unos segundos aterrada, sin reacción.  Su casco derecho había golpeado violentamente la puerta de metal como escarmiento por haber osado aproximarme.   Luego de ariscos movimientos, exhausto,  fue serenándose,  calmando su respiración a medida que bajaba lentamente su largo cogote; daba la sensación que había intuido mi obstinación, mi necesidad que comprendiera.   Nos animamos lentamente a mirarnos, pude ponerme frente a él. Mis gestos, cuidadosos, alertas. Sentía la sensación que estaba midiendo cada uno de mis pasos, adivinando incluso mis pensamientos. Pudo percibir mi tensión y vió mis lágrimas. Supe en ese instante que los dos vivíamos una idéntica emoción.   Comenzó entonces un largo y sublime momento, intemporal. Logré comprender que lo que más deseaba era escapar...galopar desenfrenadamente. Alcanzar el horizonte saltando toda barrera que estorbara mi nueva libertad.   De lejos, sentía aún el relincho de los que quedaron encerrados y los gritos desesperados de esa mujer que intentó frenar mi galope…   Ya no escucho nada. Sólo mi respiración enloquecida, oprimiéndome el pecho,   y  la intensa alegría de recuperar los olores, el aire, la vida….

adriano corrales, costa rica

LA HISTORIA , TRISTEMENTE, SE REPITE Adriano Corrales Arias* Hace aproximadamente diez años, en la Biblioteca José Figueres Ferrer del Instituto Tecnológico de Costa Rica (ITCR, conocido en la mercadotecnia como TEC) en Cartago, asistimos consternados al "bajonazo" de una exposición fotográfica del artista Jaime Tischler. En aquélla ocasión las motivaciones para tal acción fueron claramente homofóbicas y fundamentalistas, sustentadas por una chata y mojigata cosmovisión por parte de la dirección de la biblioteca. Luego de ese triste suceso para el arte costarricense y para la academia, dicho espacio, al menos desde laperspectiva del departamento de Cultura y Deporte,  no se volvió a utilizar para fines de exposiciones artísticas, siendo que el mismo cuenta con las mejores condiciones para tales efectos en el ITCR. Por esa razón el artista y colega profesor, Marco Chía, a la sazón curador de las galerías y casas de la cultura con que cuenta el TEC, decidió revitalizar ese espacio, solicitando permiso e instalando una parte de la exposición  "TLC implicaciones e imágenes", desplegada también por la Casa de la Ciudad en Cartago y la Casa Cultural Amón en San José, y en la cual participan más de 55 artistas. Es importante subrayar que dicha exposición estaba debidamente inscrita en el plan de trabajo del curador y profesor, señor Chía, así como en los de la Unidad de Cultura y la Escuela de Cultura y Deporte del “TEC”. Sin embargo, para sorpresa de muchos, y en una suerte de crónica largamente anunciada, la historia se repite, esta vez por razones evidentemente políticas. Con motivo de una Feria y exposición de proyectos innovadores de estudiantes de la carrera de Administración de empresas, el señor José Martínez, Director de esa escuela, “ordenó” que se bajara la exposición porque, posiblemente, podría dañar la imagen de su actividad frente a las cámaras de la prensa y la televisión nacional. Pero, lo peor de todo es que, al parecer, y según declaraciones del señor Marco Chía en conversación con quien esto escribe, esa “orden" fue secundada enérgicamente por la señora Directora de la Escuela de Cultura y Deporte y hasta por la Vicerrectora de Vida Estudiantil y Servicios Académicos (VIESA). No hay que tener cinco dedos de frente para constatar que estamos frente a un atropello colosal, no solo a los derechos de autor de los artistas participantes en la muestra, sino ante la libertad de expresión garantizada por el régimen académico de nuestra universidad y por nuestra constitución política. Ese atropello es mayor si lo ubicamos en una universidad que ya cuenta con una oscura tradición al respecto. Nótese que no estamos en una fábrica ni en una finca donde los administradores y capataces ordenan y vigilan lo que se hace y se deja de hacer. No, estamos en una universidad pública donde el libre juego de ideas, el diálogo, la tolerancia y el respeto deben primar sobre cualquier otro aspecto. Por eso es grotesco conocer que compañeros académicos se tomen atribuciones de “autoridades” que no les competen demostrando, o su ignorancia supina, o la marca del pequeño policía que llevan por dentro. Este bochornoso acontecimiento no debe pasar desapercibido para la comunidad universitaria y nacional en momentos en que nuestros derechos ciudadanos parecen seriamente amenazados. Recordemos que el señor Presidente de la República, en una actitud de franca intolerancia, increpó públicamente a nuestro Rector por exponer el dictamen de nuestra institución sobre el TLC en diversos foros. Dicho dictamen está sustentado en un amplio análisis y debate que realizamos en todas las unidades académicas, como corresponde a la condición democrática de una verdadera universidad. ¿Acaso algunos miembros de nuestra universidad que apoyan ese peligroso tratado (“agreement” para las leyes norteamericanas) han seguido la preocupante actuación de quien ocupa la silla presidencial con graves cuestionamientos? Cuando el río suena… Debemos reflexionar y actuar sensata, pero robustamente, antes estas manifestaciones de intolerancia, irrespeto y flagrante violación de los derechos de autor y de conciencia de muchos costarricenses. La academia no puede permitirse este tipo de actos que riñen con su más profunda razón de ser y con la tradición civilista de nuestro país. *Escritor y profesor del Instituto Tecnológico de Costa Rica.

bruno candeas, brasil

Bruno Candéas Campina Grande/PB Brasil CORROSÃO A fome dos novos bandidos poetas nem sempre alertas ao tempo q vai. Os prédios destroços monumentos d’outrora na rua da Aurora ou boca do cais. Guris mergulhando no límpido rio só pra quem viu não existe mais. envio poesia.net

jorge bousoño gonzalez, cuba

Jorge Bousoño González     Ciudad de La Habana, Cuba. UN DÍA, LA MAR Y YO  Un día, la mar y yo salimos a pintar vidas y            a tantos trazos amanecimos seres humanos   un día, la mar y yo creímos estar muy solos y comenzamos a hilvanar estrellas   las estrellas       (faros en el firmamento) hacen su símil de islas perdidas por el océano   en la noche todo puede perderse   hay quienes apuestan más por el espejismo del asfalto que por las historias de su memoria   un día, la mar y yo supimos que             a pesar de tanto tiempo con color a muerte aun es posible la creación.

Thomas Bernhard

En Domingo a la mañana y otros poemas Buenos Aires, Centro Editor de América Latina, 1988 Thomas Bernhard - Corrección (in fine)    No podemos existir siempre con la máxima intensidad, y por eso retardamos de pronto nuestro pensar y actuar (sentir), a fin de que, al cabo de cierto tiempo, podamos pensar, actuar con intensidad aún mayor, sentir; de esa forma, llegamos con el tiempo a una intensidad cada  vez mayor, mientras no traspasamos el límite, el límite exterior, no estamos locos, así Roithamer. Contemplando la rosa de papel amarilla, y nada más (3 de junio). Vamos siempre demasiado lejos, para no quedarnos cortos, siempre hacemos realidad lo que nos hemos propuesto, la desconsideración hacia todo y, sobre todo, hacia nosotros mismos, hasta el límite extremo, sin traspasar ese límite, así Roithamer. Todo siempre hasta el límite extremo, no nos asustamos de él, como no nos asustamos de la muerte. Un día, en un solo instante, atravesamos el límite extremo, pero el momento no ha llegado aún. Conocemos el método, pero el momento no lo conocemos. Da igual si vuelvo a Inglaterra desde Austria o a Austria desde Inglaterra, así Roithamer.    Seguimos teniendo una razón para no atravesar el límite extremo. Nos sentimos tentados de hacerlo, pero no lo hacemos, así Roithamer, continuamente pensamos en hacerlo, en no hacerlo, consecuencia inconsecuencia, hasta que atravesamos el límite extremo. La ciencia por una parte, mi proyecto, el Cono, por otra, la felicidad suprema/infelicidad suprema, no hemos logrado más que lo que todos los demás lograron también, al realizar y terminar lo extraordinario, nada más que estar solos. Cuando, además de su propio peso, actúan sobre un cuerpo fuerzas exteriores, se vuelca sobre un lado de la superficie de apoyo, cuando la línea de acción de la llamada resultante de todas las fuerzas activas corta el plano de base fuera de la superficie de apoyo, en caso de equilibrio estable, la llamada resultante cae dentro de la superficie de apoyo y, en caso de equilibrio inestable, la encuentra exactamente en un lado de la superficie de apoyo, exactamente en la arista del vuelco, exactamente en la arista del vuelco subrayado. Siempre fuimos demasiado lejos, así Roithamer, y por eso siempre fuimos hasta el límite extremo. Pero atravesarlo no lo atravesamos. Cuando lo haya atravesado una vez, todo habrá acabado, así Roithamer, todo subrayado. Estamos siempre orientados al momento determinado, momento determinado subrayado. Si el momento llega, no sabemos que el momento ha llegado, pero es el momento oportuno. Podemos existir con la máxima intensidad mientras vivimos, así Roithamer (7 de junio). El fin no es ningún proceso. Claro del bosque.    Traducción de Miguel Sáenz Thomas Bernhard, Corrección, in fine,  Madrid, Editorial Debate, 1992

pepe sanchez, cuba

BAJO LOS PUENTES DEL CORAZÓN Porque te extraño, talismán de mi huerto, el invierno no se atreve a romper los hilos de Ariadna que tendí, de mi ventana al mar hundido de tus ojos, como puente preferido por los suicidas; hilos de recuerdo, náufragos en la distancia, que la nostalgia, con su pico irresponsable, quisiera cortar en pedazos de humedecido cristal para que la tarde caiga en su no ser sin fondo. Mi corazón es un huerto desolado por el tiempo donde sembraste racimos de esperanza, que después el otoño distante de tu voz puso a marchitar sobre mi mesa de pobre servidumbre. El mar, que era mi mejor amigo, ahora es un ágil proveedor de sal y tristeza, entre mis manos y tu cielo de palomas grises. Cuando grito tu nombre en los vacíos muros de mi sombra los centinelas de la ciudad abandonan sus puestos                 para perseguirte por mis venas abiertas. Los mendigos te acusan de robarles la luz. Los astros de la sed son perros sin compañía, vagabundos en la soledad sin respuesta. Ya no hay lluvia que cante, como peces de miedo, en el aljibe sin retoño de los días; mis pasos abandonaron la plaza de sobrevivir para desandar las viejas calles sin final que conducen a esquinas rutinarias, al torpe invierno que habita bajo los puentes del corazón. Porque te extraño, muchacha mía, en la alta noche de tu ausencia; porque me faltas desde que el mar puso cercos a mi pecho, y he tenido que negociar mis naranjas jubilosas por el pasto seco del otoño de los olvidados. Porque te extraño, y no aprendí a defenderme de tu voz, hay apagones en los bazares del cielo; el búho del deseo conspira con mis aleros y ya no caza en los muros del mediodía. Hasta tu nombre se fugó del poema y ahora anda de malhechor entre papeles ilegales y amarillentos, como la luna en que te nombro y no apareces. He querido atar tu nombre a estos versos con los hilos irredentos de todos mis naufragios; he tratado de sobornarlo para que asista con su música a la piel y la mesa del poema; voy a acusarlo de fugitivo del amor, de todos los nacimientos de la luz, de no asistir al público temblor de estos versos, por negarle al poema su sonido militante, su caricia de campana de paz. Porque yo lo convoqué con arpas que incendiaron la ciudad, traté de persuadirlo a tambores de fe, con la tristeza anónima de quien se pierde a sí mismo, y ha quebrado el dolor desnudo del poema que clama por su clara presencia, por su sonido de ave escapada del otoño, del rincón más fehaciente del alma. Puedo acusarte de homicida sin puñal, de malgastar mis mejores flechas, mis cartas de navegación, mi altar suicida. Y yo no soy Ulises, ni partí para Troya. Porque te extraño, piel de durazno, has hecho de mí un convicto de la luz, el pirata, sin garfio y sin puerto, metido por el mar de tus ojos al turbio negocio de la nostalgia. Y yo no tengo pasaje de Ministro ni el hacha de los domingos, apenas he sido un golpe humano en la aldaba febril de tu pecho, rumiando sus cantos de sirenas, los frutos que buscas en el insomnio. Porque te extraño, candil de mis manos, y a estas alturas de tu ausencia y las piedras de la noche, hasta la soledad se niega a acompañarme.

alfonsina storni, argentina

DOLOR Quisiera esta tarde divina de octubre Pasear por la orilla lejana del mar; Que la arena de oro, y las aguas verdes, Y los cielos puros me vieran pasar. Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera, Como una romana, para concordar Con las grandes olas, y las rocas muertas Y las anchas playas que ciñen el mar. Con el paso lento, y los ojos fríos Y la boca muda, dejarme llevar; Ver cómo se rompen las olas azules Contra los granitos y no parpadear Ver cómo las aves rapaces se comen Los peces pequeños y no despertar; Pensar que pudieran las frágiles barcas Hundirse en las aguas y no suspirar; Ver que se adelanta, la garganta al aire, El hombre más bello; no desear amar... Perder la mirada, distraídamente, Perderla, y que nunca la vuelva a encontrar; Y, figura erguida, entre cielo y playa, Sentirme el olvido perenne del mar.

jessica isla, honduras

Jessica Isla San Pedro Sula, Honduras Crónica Pasó el tiempo del miedo, del silencio forzado, del hacerse invisible del desaparecer.   La cara azul y pálida de la democracia nos sonríe desde una vitrina hueca y desdentada apresando nuestros sueños, haciéndolos cómplices de la nada.   Apenas opinamos sobre el menú que nos sirven en los medios de la nada, dentro de cajas estridentes que  promulgan juicios y amenazas.   Ahora los cuerpos aparecen por las calles y el silencio se come las ventanas   La sangre recorre las esquinas vestida de decencia y  las niñas  son sacrificadas en los altares familiares   El asesino ya no tiene nombre.   La batalla transcurre al otro lado del mundo, en nuestros barrios, en la casa de la vecina, en la propia.     Y es así como en tiempos de paz seguimos en pie de guerra

Indran Amirthanayagam, Sry Lanka

TÉ CON UN CISNE   Un sapo, un cisne, un té helado antes de la lluvia anoche cuando me desperté con fiebre del sueño y corrí a la calle para quitarme de tantas imágenes   de la isla lejana, de los trópicos que me gritaban con lenguas de pavo reales, con las risas maliciosas de los monos que buscaban   mis ojos azucarados justo cuando escuchaba el canto de los sapos en el lago de enfrente donde los elefantes solían bañarse   entre los cisnes y los flamencos… sentado en el verandah con un vaso de leche y unas galletas en espera del feroz sol de la mañana atrapado   en una película fina de polvo por la cual a lo lejos los sapos terminan su canto del amanecer y los flamencos duermen   y el ama de llaves sale de la sala principal con un tazón de hielo, unas rebanadas de limón, y vasos de té humeante.

armando tejada gomez, argentina

Armando tejada Gomez Argentina ANTIGUO LABRADOR La tierra estaba de antes, señor. Iban los ríos como niños potentes ciñéndole el regazo, lamiéndole la tierna caparazón de greda con su campana líquida, sus sales planetarias, iban los ríos solos subiéndose a los árboles, mojándoles la sombra, procreando los pájaros. Y la tierra era un ancho territorio, señor, porque entonces la tierra no era buena ni mala. Solamente camino. Luna de la distancia. Porque entonces la tierra no terminaba nunca y el pan era un velero de la espiga lejana. Pero el viento lo sabe, siembra su siembra unánime, la desata de noche con los dedos del aire, su tránsito caliente le deshace los límites, la libera de tantos oscuros propietarios. Yo sé, señor, yo he visto la noche sobre el campo, su condición de estrella, su silencio pesado y digo que no es cierto que puedan alquilarla, que le alambren el torso, que le vendan la espalda, porque la tierra entera pertenece a la noche, al universo entero, al sudor de la azada que mueve la fatiga campesina del mundo, la voluntad labriega como una enorme pala. Pertenece al que sabe celebrar la alegría de ver crecer las plantas, al cómplice del sol, al sembrador callado que pone la semilla como un semen dichoso y espera, lentamente, el milagro del agua. Porque sin esta frente, sin este rudo brazo, sin el tiempo a destajo de gastarnos las manos, quién dará testimonio de la vida en la tierra, quién ha de prepararnos la primavera, el vino, el fermento gredoso de donde viene el canto. Por eso yo pregunto, señor: ¿cuándo es el día, a qué hora, justamente, vamos a rescatarla, qué hombres vendrán conmigo, qué canción cantaremos, qué flores sembraremos dónde está la alambrada? Digo que este mensaje debe saberlo América, que no sólo nosotros, que cada uno lo sepa, porque hay un continente de tierra sometida, gordos concesionarios, carbón comprometido, hay zonas donde el hambre tutea la agonía y esclavitud de estaño y cobre de miseria, hay trigo condenado a los precios siniestros, petróleo al que amenazan su primavera negra, naranjas exportadas con todo el sol a cuestas, hay niños que no encuentran al hombre, caen antes, se van, sonrisa abajo, muerte abajo, se pierden entre lo destructivo que cae y se disgrega. Que no sólo nosotros. Que cada uno lo sepa. Golpeo esta guitarra elemental: América, hasta cavarle al medio un pozo de sonido, hasta ponerle adentro una zamba furiosa, mi percusión de sangre, señor, este latido tan pariente del aire, tan sol, tan repartido entre una antigua música de azúcar en nosotros, para que desde el hombre continental subamos, almíbar solitario, familia amanecida, a empujar la esperanza pobrecita, mestiza, a desatar las manos de América nativa. La tierra estaba de antes, señor. Iban los ríos, luz con la lengua húmeda, iban árbol arriba, a besar el tumulto donde empieza la vida. Por eso yo pregunto, señor ¡cuándo es el día!

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